El Bloggie de Kuratti

Por azares virtuales ha llegado hoy hasta mi correo electrónico un texto que se publicará el 23 de diciembre en el Semanal. Su autor es A. Pérez Reverte, famosísimo escritor multimillonario, autor de prosa sobre el Siglo de Oro, filtrado ya hasta por la industria fílmica patria. Tengo que reconocer que no he leído ni una sola línea suya escrita en libros, ni lo pretendo. Queda tanto Tácito y Mark Twain antes de morir que no creo que el esfuerzo se merezca. La cosa es que el hombre me da un poco de reparo, pero no es culpa suya, sino mía: me suele suceder con los escritores actuales de éxito. Seguro que es la envidia (pero no por lo bien que escriben, sino por la pasta, claro). En fin. La cosa es que como el tío vende casi tantos libros como la de Harry Potas, pues puede decir lo que le viene en gana sin que le tiemble la pluma. Y hace un sano favor a todos los que están pensando lo que dice y no se atreven a decirlo por miedo a quedarse sin la paguita. A Reverte, pues, ya se ve lo que le preocupa. Escribe desde una atalaya que no le prohibe soltar el siguiente dictamen sobre lo que se está haciendo con la educación en este país. Quiero advertir que pongo este texto aquí porque es revelador de una opinión que está muy extendida entre la intelectualidad, y entre la propia docencia, que los políticos están dinamitando la educación, independientemente de la ideología o del signo, al supeditarla a sus propios prejuicios e intereses (muy interesante y atrevida, en los tiempos que corren, esta posición intelectual supraideológica o suprapartidista...like Dylan in the movies), y lo pongo subrayando que no suscribo totalmente todo lo que dice, es decir, que no estoy de acuerdo por completo con algunas de sus observaciones, que son consecuencia, precisamente, de su ubicación en la torre de marfil de la intelectualidad boyante y "zin polema" alguno. Amigos, supongo que el que escribe esto quiere que se le escuche. Así que le cedo mi espacio a su voz. Sea.

No me puedo resistir

 De Arturo Pérez Reverte:

 PERMITIDME TUTEAROS, IMBECILES Cuadrilla de golfos apandadores, unos y otros. Refraneros casticistas analfabetos de la derecha. Demagogos iletrados de la izquierda. Presidente de este Gobierno. Ex presidente del otro. Jefe de la patética oposición. Secretarios generales de partidos nacionales o de partidos autonómicos. Ministros y ex ministros –aquí matizaré ministros y ministras– de Educación y Cultura. Consejeros varios. Etcétera.

    Y en cuanto al Pesoe que ahora nos conduce a la Arcadia feliz, ahí están las reacciones oficiales, con una consejera de Educación de la Junta de Andalucía, por ejemplo, que tras veinte años de gobierno ininterrumpido en su feudo, donde la cultura roza el subdesarrollo, tiene la desfachatez de cargarle el muerto al «retraso histórico». O una ministra de Educación, la señora Cabrera, capaz de afirmar impávida que los datos están fuera de contexto, que los alumnos españoles funcionan de maravilla, que «el sistema educativo español no sólo lo hace bien, sino que lo hace muy bien» y que éste no ha fracasado porque «es capaz de responder a los retos que tiene la sociedad», entre ellos el de que «los jóvenes tienen su propio lenguaje: el chat y el sms». Con dos cojones.

    Pero lo mejor ha sido lo tuyo, presidente –recuérdame que te lo comente la próxima vez que vayas a hacerte una foto a la Real Academia Española–. Deslumbrante, lo juro, eso de que «lo que más determina la educación de cada generación es la educación de sus padres», aunque tampoco estuvo mal lo de «hemos tenido muchas generaciones en España con un bajo rendimiento educativo, fruto del país que tenemos».

     Dicho de otro modo, lumbrera: que después de dos mil años de Hispania grecorromana, de Quintiliano a Miguel Delibes pasando por Cervantes, Quevedo, Galdós, Clarín o Machado, la gente buena, la culta, la preparada, la que por fin va a sacar a España del hoyo, vendrá en los próximos años, al fin, gracias a futuros padres felizmente formados por tus ministros y ministras, tus Loes, tus educaciones para la ciudadanía, tu género y génera, tus pedagogos cantamañanas, tu falta de autoridad en las aulas, tu igualitarismo escolar en la mediocridad y falta de incentivo al esfuerzo, tus universitarios apáticos y tus alumnos de cuatro suspensos y tira p"alante. Pues la culpa de que ahora la cosa ande chunga, la causa de tanto disparate, descoordinación, confusión y agrafía, no la tenéis los políticos culturalmente planos. Niet. La tiene el bajo rendimiento educativo de Ortega y Gasset, Unamuno, Cajal, Menéndez Pidal, Manuel Seco, Julián Marías o Gregorio Salvador, o el de la gente que estudió bajo el franquismo: Juan Marsé, Muñoz Molina, Carmen Iglesias, José Manuel Sánchez Ron, Ignacio Bosque, Margarita Salas, Luis Mateo Díez, Álvaro Pombo, Francisco Rico y algunos otros analfabetos, padres o no, entre los que generacionalmente me incluyo. Qué miedo me dais algunos, rediós. En serio.

Cuánto más peligro tiene un imbécil que un malvado.

 El Semanal 23 de diciembre de 2007

Andabamos todos preocupados por si Fernando Alonso iba a englosar las listas del INEM el año que viene, pero parece que buscando trabajo en el Segundamano finalmente ha encontrado un buen curro en Renault y fijaros como es el mundo de la bolsa que ayer las acciones de la empresa automovilística subieron, por esta noticia, cerca de un 5%. Curiosamente el principal patrocinador de la escudería es ING, así que ya sabemos quien le habrá concedido la hipoteca para su minipiso.

     Curiosamente, he observado que estas últimas semanas el volumen de visitas al Bloggie de Kuratti ha aumentado bastante. Lo lógico es que empiece a actualizarlo con mayor asiduidad. Razones ha habido últimamente para hacerlo, pero sea la desidia, u otros quehaceres y preocupaciones, me han impedido ponerme manos a la obra con ello. Los próximos días intentaré dar forma a algunos artículos que me rondan la cabeza. El próximo viernes 9 voy al concierto que da Wilco en La Riviera de Madrid, y me comprometo a reseñarlo, así como a abrir una vía específica para acercarnos un poco más a la sublime obra del grupo de Jeff Tweedy. Me gustaría empezar una serie general llamada algo así como "Grandes canciones" (no así, pero de eso) que voy a inaugurar con una lectura personal de 'A Shoot in the Arm'. Coincidiendo con el esperado estreno de I'm Not There, colgaré mi traducción de las páginas de Greil Marcus dedicadas a la inexistente canción, el texto más definitorio de la inexistencia de texto dylaniano. Tengo pendientes algunos comentarios no muy benévolos sobre la patética recreación de Calixto Bieito de Los Persas de Esquilo en el Teatro Romano de Mérida y sobre mi reciente experiencia en el Congreso de Estudios Clásicos de Valencia, muy especialmente de una mesa redonda acerca de la Didáctica de las Lenguas Clásicas (o de cómo-no-hay-que-hacerlo). Por el momento quisiera agradecer el interés que se ha mostrado por 20/20 Vision. Habrá que insistir en que éste es el título del libro, porque en todas partes lo están citando como Apuntes sobre la obra de Bob Dylan. Desgraciadamente, su adquisición es en estos momentos muy problemática, porque la distribución está siendo bastante lamentable. Yo no sé cómo funciona esto, pero tanto el editor, que anda muy mosca, como yo no entendemos nada. Se hizo una presentación hace 15 días, y todavía no se encuentra ni en las librerías de Toledo. Por fortuna, sé que algunos ejemplares se han distribuido en una conocida cadena de hipermercados franceses, y que muchas personas interesadas lo han conseguido por esta vía. Cuando me meto en la oficina del ISBN no aparece todavía, ergo no se ha registrado, y yo suponía que esto era automático. Es una suerte de limbo libresco. Ayer descubrí una librería madrileña que tiene el libro: quiero suponer e imaginar que esto significa que en estas próximas semanas va a poder encontrarse en más sitios. Dicha librería tiene servicio de venta por Internet, aunque eso quiere decir que si se pilla por ahí hay que pagar gastos de envío. Bueno. Yo dejo el enlace aquí por si a alguno le da el punto.

 20/20 VISION

         

       La primera vez que me apunté al Círculo de Lectores fue el 14 de abril del 99. Me acuerdo perfectamente porque ese día iba yo de cabeza y directito a un concierto, que resultó sublime, de Mr. Bob Dylan, segundo de una serie de tres que atendí en una semana, protagonizado en esta ocasión por un magistral Just Like Tomb Thumb's Blues. Pues eso, decía, que iba yo por la estación Sur de Méndez Álvaro, cuando una preciosa jovencita me abordó con una perorata y un hermoso elenco de las virtudes del afamado club del lector. Mi cabeza, puesta en la cita del Palacio de Deportes y, de paso, en el insinuante escote de la pava, no pudo decir otra cosa que sí, aceptaba hacerme socio del Círculo (epicúrea denominación, pardiez), a cambio de comprar un libro cada dos meses. Tampoco es que fuera gran cosa económica y así se engrosaban los fondos bibliográficos de uno. El problema apareció cuando llegó el momento de pedir. ¿Qué, cuando el catálogo se llenaba de best sellers infumables, de manuales de autoayuda, de escritores sudamericanos cursis, de novela histórica vomitiva, de tostadoras eléctricas automáticas? Por fortuna, entre tan soez multitud, siempre era posible encontrar una línea de racionalidad en alguna edición más que correcta de Eliot, de Kavafis, de Bronte, de Gibbons. Dejé de preocuparme cuando para cumplir el plazo de dos años obligados de socio me suscribí a una colección, con muy buena pinta, de clásicos norteamericanos, toda una joya en preciosas traducciones y muy esmerada  presentación: Melville, Faulkner, Poe, Dos Pasos, Hammett... Y así dejé de ser socio del Círculo de Lectores, un par de años después de los blues de Tom Thumb y del escote de Méndez Álvaro, y después de haber hecho buenas migas con mi librero particular. Big Man.

         Hace poco me liaron otra vez, y la cosa es que no recuerdo ni cómo. Obviamente la cosa no fue como antaño. Creo que fue por teléfono y porque me tenían en la base de datos. Piqué. Pero el problema ahora es mucho mayor. Ni rastro de racionalidad en el catálogo, nada que no encuentres en otra parte, Roncagliolo, Bucay, el manual de Alan Carr para dejar de fumar son los reyes, como antes, pero a la enésima potencia. A tal extremo de pérdida del norte literario se ha llegado,que para hacer mi pedido bimestral me veo constreñido, contrito aunque con alegría, a pedir una edición de El Viaje de Leo para que mi recién nacido sobrinito vaya aprendiendo los colores. Y el colmo de los colmos llega este mes.Voilà. Me llama el pollo por teléfono (no era mi viejo colega librero). A ver qué quiero. Pues mira, ya lo sé, Kafka en la orilla, de Haruki Murakami. Que qué, me dice. Murakami, Kafka en la orilla. Pues no está, me dice el andoba.Yo le digo que sí, que lo he visto en el catálogo. Kafka, como el escritor, en la orilla. Pero ¿ese es el autor? No, el autor es Haruki Murakami, japonés. Pues no lo encuentro. Vaya, te lo deletreo: K-A-F...¡Ahhh, con K! Es que buscaba por la C. Aquí está, de un chino, ¿verdad? Sigan ustedes, señores autoridades educativas, fomentando planes de lectura y autoritarismo salchichero, que la industria librera sigue o cae, en manos de sus criaturas. Y a millón. Y yo, aquí en Gálvex, y este año me quedo sin viajecito. Menos mal que vienen los Rolling en junio.

        Yo respondía que sí, a todo, nada podía contrariar su figura, nada podía desmoronarle de su trono de corcho, de su reinado, el de campeón de campeones. Y todo nacía de la vergüenza. Ni siquiera puedo recordar quién comentó, quien esputó aquel escupitajo lleno de colorido. Hazme recordar: si quieres volver a visitar los cimientos que sembró Servio Tulio hace tanto como la vida misma, visita el Trina cuando yo caí muerto. Allí estará el Mocho. Pudo haber sido el campeón de Europa.

     Menudo lío que se ha montado con la revelación de que Günter Grass estuvo de joven en un cuerpo de las SS de Himmler. Como siempre, la pública opinión se escandaliza antes de reflexionar. Cierto que en esta ocasión, el previo desarrollo intelectual del escritor parece caer como una losa sobre un hecho que, hasta ahora, él había silenciado. Pero esto no es razón para hacer una caza de brujas. Tomemos al alimón a cualquier intelectual alemán de cierta edad: si no estaban exiliados, estaban involucrados. Hasta el actual papa, como es bien sabido. Todos los alemanes de hoy tienen algún pariente, padre, madre, tío, abuelo, involucrado. Allí, no como aquí, se decidió un año cero, allí los jueces, los médicos, los profesores de después de la guerra eran, en muchos casos, los mismos de antes porque eran los que habían. ¿Hasta cuándo van a seguir disparando contra el pueblo alemán? Porque, en cierta forma, este ataque contra Grass es un ataque contra aquél, porque con toda esta lacerante crítica se le niega la posibilidad de silenciar un pasado que les avergüenza. ¿Qué pasa? ¿Vamos a seguir quemando libros en Humboldt? ¿Seguirá ardiendo Ünter den Linden?

       Estos días me gustaría aprovechar el asueto vacacional más en piloto automático, i.e., última quincena de agosto, para actualizar un poco el bloggie, tal vez inconexamente, dejando plasmado aquí algunos pensamientos que me vienen y se van últimamente de la cabeza (me vienen más bien pocos, a decir verdad). He regresado hace poco de Marruecos. Recorrimos sus caminos entrando por Ceuta, parando en Chauen, Fez, con estaciones en Volubilis y Mulay Idriss, Ifrane, Azrou, Beni Mellal, Ouzoud y sus cascadas, Marrakech, Essaouira, El Jadida para acabar en la decadente Tánger, evocadora, durmiendo en casa de unos amigos antes de volver a la inmortal Tarifa (inmortal pero cada vez más en declive, menos auténtica, más huraña...). Un viaje así es iluminador por varias razones: las más evidentes se relacionan con el hecho de contemplar un mundo completamente diverso del nuestro, de la incómoda comodidad y la seguridad de estos días de la puñetera aldea global. Menos claro es el embrujo subyacente a la trapalería, a la picaresca descarnada, al que te venden a su padre en pelotas, y al disimular sus intenciones ladinas con la máscara de una hospitalidad que es cínica al setenta por ciento, especialmente en las ciudades que te venden las agencias de viaje (sea, Marrakech, Fez...). En lo que a mis expectativas concernía, vi realizadas plenamente dos, la imponente visita a la antigua Volubilis, nueva perspectiva geográfica de la misma misión urbanística (remito a una futura edición de Urbs Roma) y el recorrido por los escenarios del Othello de Welles: pocos instantes tan impresionantes como el sonido del chapoteo de la cisterna portuguesa de la, por otra parte, poco atractiva ciudad de El Jadida. Me he impuesto la misión de ir revisitando a Welles de nuevo e ir dejando aquí reflexiones (look forward Cinemático). La tercera expectativa era culinaria y fue un breve chasco langostero. No he de extenderme en esto: demasiado terrenal.

    Pero ¿qué sucede en la calle? En Azrou, un niño de unos seis años, ronda alrededor de mi coche mientras vamos a comprar unas alfombras en una curiosa tienda bereber. Me pide. Su rostro me desconcierta. Le doy unas monedas, dos o tres dirhams (treinta céntimos de euro), y una chocolatina rellena de caramelo. En su cara se dibuja una sonrisa, matizada cuando nos marchamos por un saludo con la mano. Esa sonrisa la tengo todavía clavada en el corazón. Como la del aparcacoches de la fea Beni Mellal, lugar carente de atractivo pero que nunca podremos olvidar. Un trozo de carne en pan y un zumo sobre un cajón de madera a modo de asiento. Nuestro amigo el aparcacoches. En Fez, por el contrario, el pollo intenta sacarme cada día un paquete de tabaco, varias cervezas. Le di cuatro birras el primer día, otras tantas el segundo, y salió corriendo con ellas dejando a su compañero, que al alimón era el que guardaba el aparcamiento ese día, con un palmo de narices, eso sí, después de hacerle darse una carrera de muerte y ridícula por medio de la plaza Batha. Y ese era un hombre cabal. El de la carrera, digo, el otro un impresentable. Yo, como suele, me doy cuenta tarde. Incluso vimos un muerto tirado en una cuneta de la carretera. Incluso hipnoticé a un tendero de Marrakech con unos acordes de guitarra, una que quería venderme, claro, y se olvidó de ello. Incluso escuché a Dylan dos veces en las calles (era imposible buscar discos: sólo ratonerío autóctono): en Chauen Blowin' in the Wind, versión original, por supuesto, en un CD que daba saltos, en Ouzoud, cosa mágica, junto a las cascadas y puestos de baratijas bereberes, Precious Angel, que, previamente, en el coche, se la había señalado a Yoli como muestra de canción pertinente a este viaje, por lo que tiene de lección de historia de las religiones (you were tellin' about Mahomma in the same breath). Finalmente, que destrozo provoca, como siempre, la religión. Los ritos están, como siempre, por siempre, preñados de idiota conmiseración. Murakami dixit. En la foto la Skala de Essaouira.

     Ayer os adelantaba junto con un regalito y sin reservas la indignación que me ha entrado en el cuerpo al leer una columna de Eduardo Mendoza en EL PAIS sobre las vacaciones estivales. Estos son algunos pasajes del mismo. No tienen desperdicio:

"Que en verano las escuelas cierren casi tres meses dejando en la calle a la población escolar es un trastorno colectivo, comparado con el cual las huelgas de médicos dan risa. De esta costumbre perniciosa, las víctimas notorias son los padres, obligados a compaginar sus trabajos con unas tareas hogareñas amplificadas y desorganizadas [...] Para un niño, la plena ocupación rutinaria y benévola es, a lo sumo, un mal menor [...] todos los niños esperan las vacaciones con una ilusion que luego, enfrentada a la insulsa realidad, les hace creer que no son capaces de disfrutar tanto como deberían [...] este aprendizaje del embrutecimiento cumple una función social, pero es nefasto a nivel individual [...] El trabajo de los maestros es extenuante, a menudo ingrato, y necesitan y merecen un largo descanso. Pero se podría organizar de otra manera".

     Todo un pedagogo el tío y un profundo conocedor de la psique adolescente. Creo que un artículo como este requiere que en todo claustro de profesores se abogue por la quema de libros de Mendoza, que, como es sabido, son de los favoritos de los que se empeñan en fomentar la lectura desde la pericia del establishment literario de nuestro bienamado pais. Un desastre, vamos. La educación se hunde y que personajes tan respetados por la pública opinión como Eduardo Mendoza vengan con estas, nos da la perfecta pauta para entender de qué va esa pública opinión. He enviado una carta al periódico que supongo que no me publicarán. Dice así:

       "Hacía mucho tiempo que no sentía una indignación tan grande como la que me ha surgido tras la lectura de la columna de Eduardo Mendoza titulada 'Vacaciones' en la contraportada de El País del pasado 17 de julio. En ella, el autor esgrime argumentos variados contra el descanso estival de los alumnos, básicamente el perjuicio de los padres que no saben qué hacer con sus hijos (y que, en buena progresía, arrastra una impertinente distinción clasista) y el de los propios alumnos que parecen perder su lugar y no saben qué hacer ni donde ubicarse durante tan largos meses de ocio. Para no ofender al colectivo docente, arguye Mendoza que el merecido descanso debería plantearse de otra manera... En realidad la columna es positiva porque el señor Mendoza se hace aquí vocero de la real demanda social que existe ahora hacia los centros educativos, es decir, guarderías sine die, infinitas estancias donde dejar aparcado el estorbo del choque central entre la continuación de la estirpe y la demanda económica del trabajo y el trabajo. Evidentemente el señor Mendoza no sabe lo que es descerebrarse en las aulas por mantener una dinámica útil justo cuando se acerca el calor y el sol llama a los alumnos al parque de la esquina y a dedicar su tiempo a cuestiones para ellos más trascendentales y fundamentales que "la razón [que] da sentido a la vida, mal que les pese a ciertos ideólogos". En fin, he aquí una clara muestra panfletera de lo lejos que están los ideólogos de la realidad escolar. Y por cierto que el señor Mendoza debe una disculpa a los maestros al sol, maestros de un sistema educativo que con el Glurb y el Savolta le ha proporcionado eternos posibles mientras que se impide a los alumnos el acceso a la obra de Dickens o Baudelaire, gracias a la mente cuadriculada de los que lo han forjado. Ya está bien".

    A los lectores del Bloggie de Kuratti pido excusas por esta pausa. Entre líos y mareas no ha habido forma de actualizarlo, incluyendo problemas informáticos. Durante las próximas dos semanas haré un esfuerzo ímprobo por reorganizar el asunto. Hoy por lo pronto dejo aquí dos bagatelas, una continuación de las versiones catulianas y otra lista polémica, pero espero respuestas. Mañana revisitaré el concierto de Dylan en Valladolid y diseñaré el plan de avance. Pacta sunt servanda y es el momento de arreglar el desaguisado. Espero que volváis a acompañarme a este universo enfermizo. Y atención al blog de 'THE VAMPYRE BY JOHN W. POLIDORI'. Ha llegado su momento.

      Boys, llevo varias semanas sin actualizar el blog. Aparte de terribles problemas informáticos, no he parado de andar por ahí. Escribo esto desde Mallorca, aguardando un autobus que nos lleva de regreso a la península, a mi, al gran Man, a Celinda y a cuarenta y nueve descerebrados freakies. Una semana que requiere ser analizada por extenso dentro de la sección 'Microensayos de la Realidad'. Promesa Number One: la naturaleza del adolescente desvaído del siglo XXI. Y esto después de un congreso sobre retórica latina, allá por Lorca: otros freakies pero estos de otra naturaleza, acaso más depravada. Promesa Numbre Two: los apoltronati intelectualoides que me tocan la moral hasta extremos indecentes. Próximamente, tan pronto solucione los problemas antes referidos. Ciao (Best Hermes).

    Recupero aquí un antiguo escrito de hace algunas temporadas: la reflexión que hay dentro es todavía valida...