27 de Marzo, 2007

PIAZZA DELLA ROTONDA

Por Kuratti - 27 de Marzo, 2007, 15:11, Categoría: Urbs Roma

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FLAN CASCA

Por Kuratti - 27 de Marzo, 2007, 10:26, Categoría: Microensayos de la Realidad

       La primera vez que me apunté al Círculo de Lectores fue el 14 de abril del 99. Me acuerdo perfectamente porque ese día iba yo de cabeza y directito a un concierto, que resultó sublime, de Mr. Bob Dylan, segundo de una serie de tres que atendí en una semana, protagonizado en esta ocasión por un magistral Just Like Tomb Thumb's Blues. Pues eso, decía, que iba yo por la estación Sur de Méndez Álvaro, cuando una preciosa jovencita me abordó con una perorata y un hermoso elenco de las virtudes del afamado club del lector. Mi cabeza, puesta en la cita del Palacio de Deportes y, de paso, en el insinuante escote de la pava, no pudo decir otra cosa que sí, aceptaba hacerme socio del Círculo (epicúrea denominación, pardiez), a cambio de comprar un libro cada dos meses. Tampoco es que fuera gran cosa económica y así se engrosaban los fondos bibliográficos de uno. El problema apareció cuando llegó el momento de pedir. ¿Qué, cuando el catálogo se llenaba de best sellers infumables, de manuales de autoayuda, de escritores sudamericanos cursis, de novela histórica vomitiva, de tostadoras eléctricas automáticas? Por fortuna, entre tan soez multitud, siempre era posible encontrar una línea de racionalidad en alguna edición más que correcta de Eliot, de Kavafis, de Bronte, de Gibbons. Dejé de preocuparme cuando para cumplir el plazo de dos años obligados de socio me suscribí a una colección, con muy buena pinta, de clásicos norteamericanos, toda una joya en preciosas traducciones y muy esmerada  presentación: Melville, Faulkner, Poe, Dos Pasos, Hammett... Y así dejé de ser socio del Círculo de Lectores, un par de años después de los blues de Tom Thumb y del escote de Méndez Álvaro, y después de haber hecho buenas migas con mi librero particular. Big Man.

         Hace poco me liaron otra vez, y la cosa es que no recuerdo ni cómo. Obviamente la cosa no fue como antaño. Creo que fue por teléfono y porque me tenían en la base de datos. Piqué. Pero el problema ahora es mucho mayor. Ni rastro de racionalidad en el catálogo, nada que no encuentres en otra parte, Roncagliolo, Bucay, el manual de Alan Carr para dejar de fumar son los reyes, como antes, pero a la enésima potencia. A tal extremo de pérdida del norte literario se ha llegado,que para hacer mi pedido bimestral me veo constreñido, contrito aunque con alegría, a pedir una edición de El Viaje de Leo para que mi recién nacido sobrinito vaya aprendiendo los colores. Y el colmo de los colmos llega este mes.Voilà. Me llama el pollo por teléfono (no era mi viejo colega librero). A ver qué quiero. Pues mira, ya lo sé, Kafka en la orilla, de Haruki Murakami. Que qué, me dice. Murakami, Kafka en la orilla. Pues no está, me dice el andoba.Yo le digo que sí, que lo he visto en el catálogo. Kafka, como el escritor, en la orilla. Pero ¿ese es el autor? No, el autor es Haruki Murakami, japonés. Pues no lo encuentro. Vaya, te lo deletreo: K-A-F...¡Ahhh, con K! Es que buscaba por la C. Aquí está, de un chino, ¿verdad? Sigan ustedes, señores autoridades educativas, fomentando planes de lectura y autoritarismo salchichero, que la industria librera sigue o cae, en manos de sus criaturas. Y a millón. Y yo, aquí en Gálvex, y este año me quedo sin viajecito. Menos mal que vienen los Rolling en junio.

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